-...понимаешь, Бобби, в чём тут дело, Dream Theatre они конечно профессионалы. Да купаться мне в собственном дерьме, если Джон Петруччи не умеет играть на гитаре! Неееет, этот ублюдок умеет, и ещё как. Когда смотришь за его запилами, кажется, что глаза разбегутся, пока пытаешься уследить за его долбанными пальцами. Он профи. Хотя нет, нет Бобби, ты не понимаешь, он не профи. Он экстра-профи! - Джонатан сделал очередную затяжку очередной сигаретой. Уже пятой за последние десять минут. Хардли нервничал, а когда он нервничал, он много курил - Он долбаный, экстра-профи! Но при этом, музыка его - дерьмо, а знаешь почему, Бобби? Души в ней нет... Души... - Докуренная до фильтра сигарета отправилась в окно Ауди А8, которую небрежно вёл Позер. Тут же рука метнулась за следующей - А теперь, Селёдка, вспомни Блэкмора, или Тэйлора! Улавливаешь о чём я, а? - Хардли нервно рассмеялся, через секунду, он понял, что только что проехал нужный поворот, и, заложив небольшой вираж, резко развернулся, параллельно напугав парочку проходивших мимо старушек, и чуть не впечатавшись в проезжающий мимо Форд. - Да пошёл ты, ублюдок, смотри куда едешь! Так, о чём это я? Ах да, быть профи в музыке не главное, главное - душа! Вспомни того же Вишеза, который ничерта не умел! Мать моя, да я Богом клянусь, что он и ноты то не все помнил! О, а теперь заткнись, Бобби и послушай эту песню! - И Хардли прибавил звук у радиоприёмника, где как раз сейчас начинали звучать первые ноты песни "Stairway to heaven", бессмертных "Led Zeppelin". Хардли нервничал, а когда он нервничал, он много курил. И говорил тоже много...