- А с чего вы решили, что мне нужна работа в вашей фирме? – вежливо поинтересовался Дюбуа, не опуская револьвер, отходя немного в сторону, влево. Бутылка портвейна и хрустальный бокал на тонкой ножке стояли прямо на барной стойке, что была в трех шагах. Призрак улыбнулся.
- Скажите, мистер Барабанщик – вас не смущает тот факт, что я остаюсь в тени? – он подошел к стойке, взял бутылку одной рукой, отвернул крышку и плеснул темно-желтую жидкость в бокал, где-то на два пальца. Отставил бутылку, взял бокал и немного пригубил. Тяга к алкоголю, причем, совсем не дешевому, давно переросла в манию, коей нет предела. Сладкий винный вкус далекой Испании. Чего еще может желать человек?
Ах, да. Работа. Жан Дюбуа не любил работать. По крайней мере, не любил работать так, как работает весь мир – до потери пульса, изнывая от неудобств, с утра и до самого вечера. Его работа заключалась в общении и/или бесшумном устранении неугодных. И больше ничего. Работа, которую ему хотел предложить странный, крайне неопрятный человек с барабанными палочками, должна была попадать в эти узкие рамки. Иначе он, этот человек, навсегда исчезнет со страниц истории. Канет в небытие. Растворится. Навечно.
Таковы правила. Правила жизни? Нет, это слишком пафосно. Скорее... правила игры.