Взяв одну из фотографий, Кристофер попытался получше разглядеть что там было изображено. Задача было, мягко скажем, нетривиальная. Черно-белая фотография негра, да еще мертвого — это дааа... Легче найти черную кошку в темной комнате, даже если ее там нет.
— Присаживайтесь, мисс Рейми — указал Кингфилд на один из стульев, специально поставленных для посетителей. — Давайте по порядку. Кем был ваш брат, чем он занимался. Донован Рейми, как я понимаю? — карандаш журналиста уже летал над блокнотом, делая первые пометки. — Расскажите все, что знаете. Главное, объясните почему вы решили обратиться к нам. Вы уверены что ваш брат умер насильственной смертью? Уильям наш врач, я думаю, у него тоже будет к вам несколько вопросов. — сделав Карпентеру знак подойти, Кристофер показал ему на фотографии, дескать, "изучи".
— Стеллочка, будьте добры... — вот он, миг настоящего, внеземного блаженства. Такой краткий, но ты успеваешь понять, что ради него и жил все последнее время. Выдержав паузу чтобы по-настоящему насладиться моментом, Кристофер продолжил. — Будьте добры, сделайте нам кофе.
Тут его мысли снова вернулись к тому непотребству, что в Краитауне осенью привыкли называть небом. Дрянная пенка на прокисшем молоке...
— Простой черный кофе, прошу вас. Продолжайте, мисс Рейми, мы все вас внимательно слушаем.