2 сентября 1929 года.
Утро выдалось пасмурным. Лучи слепого солнца с трудом пробивались сквозь плотный ковёр облаков, зависших на уровне двадцатого этажа. Ледяной ветер уныло стучал в окно, будто бы желая оказаться внутри здания, чтобы хоть немного согреться. Мелкая морось, отсутствие солнца, и порывы ветра пробирали до костей. Редкие в городской черте деревья, отравленные выхлопными газами автомобилей, стали постепенно опадать. Мало у кого было желание выходить на улицу...
Всё это "великолепие" с усталым видом наблюдал Карпентер, стоявший у окна, с едва тлеющей трубкой в руках. По офису тянулся густой запах его табака, от которого периодически морщился Костиган, по-ковбойски сидевший за своим столом. Он периодически поглядывал на телефонный аппарат, словно бы ждал чье-то звонка. Но тот молчал, и Билл снова возвращался к упаковке MDMA, которую от скуки крутил в руках. Общую тишину прерывали лишь скрип карандаша Кингфилда, и шелест бумаги, доносившийся от стола Блэк. Кристофер что-то с упоением писал, изредка отрываясь от своего занятия, чтобы выпить стакан воды, и пробежать глазами по исписанному листку бумаги. Стэлла же перебирала бумаги агентства, в очередной раз убеждаясь, что вся их деятельность абсолютно законна, все налоги уплачены и вся отчётность сдана....
День, вероятно, так и прошёл бы в вязкой бездеятельности, если бы тихонько не скрипнула входная дверь. На пороге оказалась темнокожая женщина лет тридцати. Укутанная в серый плащ, и с такой же серой шляпкой, укрывающей аккуратно уложенные волосы, она совсем не походила на представителя угнетаемой расы. Более того, выглядела она уверенной в себе, спокойной и знающей свои силы. Косметика, хоть и была дешёвой, что намётанным взглядом определила Блэк, была аккуратно нанесена, выгодно подчёркивая цвет кожи, который так не любили в Америке. Парфюм, судя по всему, так же был подобран очень тщательно. Он мгновенно перемешался с запахом табака, создавая необычный аромат. Она бросила короткий взгляд на каждого из присутствующих, и уверено направилась в сторону Кингфилда, вероятно, показавшемуся ей наиболее достойным собеседником.
- Мистер Блэк, я полагаю? - протянула она руку Кристоферу. Руки то и портили всё благоприятное впечатление, созданное этой женщиной. Они были сухи и морщинисты. Ладонь покрывал ровный слой мозолей. Стало ясно, что работа этой женщины относится к категории тяжелой физической - Я - Дебора Рейми. Мне советовали обратиться к вам...