За дверь была тишина. И тьма. Её зеркальные полуобразы вяло шевелились, сплетаясь в бесчисленные рты. Тьма за дверью тихо запела:
Пожалуйста, освободи меня – от этих оков
Я чувствую себя в западне в этом таинственном грехе
То, что внутри меня – собирается ослепить тебя
Я схожу с ума из-за крови...
Эхо, материальное эхо из пыли и шерехов пронеслось по комнате, создавая ощущение теплого прилива, весеннего ветра. Калейдоскоп образов проплыл мимо сознания за дцать наносекунд, из воспоминаний и сомнений. Неловкость и мимолетнй страх, промозглость здания и сверхъестественный свет. Все сложилось воедино в одном запахе бытия.
Тьма перестала быть тьмой. Её голос был знаком. Она стала фруктом. За дверью со стопроцентной вероятностью стоит Персик. Она стоит прижавшись к двери всем телом и тихо напевает. Ждет пока её Домитор откроет дверь и она снова окажется в его близости. И у неё нет пиццы.