Патрик Роберт Фитцвиграм
Открываешь глаза. Веки – наждачная бумага. Мышцы – деревянные волокна, которые пульсируют болью, на которую странным образом наплевать. Морфий. Ты без одежды, зато весь покрыт сетью шрамов, как эксперимент доктора Франкенштейна. Забавно: фамилию выдуманного доктора ты помнишь – а собственное имя нет! И зачем ты здесь. И кто все эти люди. На тебя напряжённо смотрит леди с непростым блеском в глазах и пожилой врач – он ведь явно врач, кто ещё может глядеть на оживший труп с такой усталой гордостью?
Разлепляешь спёкшиеся от крови губы и говоришь собравшимся слабо, что вы все умрёте. Упала голова от такого усилия на бок и увидел принюхивающегося чёрного пса. Прошептал ему из последних сил, что это конец. И он исчез.