Мир вокруг мокрый. Зеленый. Соленый. Холодный. Затем – ничего. Затем – удар о палубу, и мир углом стоит, перпендикулярно. Затем вращают. Кладут куда-то. Режет нос, режет глотку, вода отовсюду льется с кашлем. Морская, обжигающая все внутри солью. Хорошо, если что-то останется, повар без вкуса – не повар, а техник на кухне. Остальное непонятно, зато ясно – спасли. Но надолго ли? Люди тонут. Чтобы потом всплыть как рыбы дохлые. Будет здесь кто-то через день-другой проходить, увидит покойников…
Вращать головой тяжело, каждый поворот будто заносит. Как на гонках. И так же можно перевернуться, если не остановить. Фокусируется взгляд на спасителе. Какая бы ситуация ни была, вежливость прежде всего. Не поблагодарить того, кто тебе жизнь спас, кощунство.
- Я вам… обязан жизнью… сэр... Спасибо…
Слова даются еще больнее, чем дыхание. Но они должны быть сказаны. Пусть одноглазому и не до того. Он стреляет в кого-то. Бой еще идет. Кок… что может кок в бою сделать? Кок – моряк. А моряк – солдат. А солдат должен сражаться. Даже если из него прямо в этот момент воин как из не замоченного судака запеканка. Но перед этим нужно оружие найти. И укрытие, чтобы из него стрелять. Хотя какое тут к дьяволу укрытие, когда снаряды проходят сквозь сталь как нож сквозь масло…