Эйс Маккракен
Воздух пахнет виски. Если вслушаться в себя, найдёшь по невидимому следу бутылку. Ноги сами несут: кажется, что просто гуляешь, но ты, как Спарки – всё чуешь. Не запах, конечно. Не только запах. Да и не нос тебя ведёт – судьба. Ты начал скользить по пологому и длинному, но чертовски скользкому склону: иногда вскарабкиваешься по нему, иногда упираешься ногами и цепляешься пальцами, но ногти скользят, будто по чёрному стеклу. Раньше ты мог смаковать вкус – оттенки, послевкусие. Не разбирался в этом, но чувствовал и любил. Теперь стало не так. Уж не потягиваешь по глотку: стакан оказался в руке – стакан ударил по столу дном сразу пустым. А внутри приятная теплота и бархатная чернота. Однажды поймал себя на том, что из-за дрожащих рук плеснул через край, а потом, допив до капли, начал облизывать палец. Тогда тебя пробрало. Стало страшно. Из-за корабля или просто нервы ни к чёрту – сегодня хочется пить очень сильно. На твоё счастье вместо кают-кампании ноги вынесли тебя навстречу доктору.
– Ты ещё не спился, старый чертяка!
Ещё не спился. Ты рад ему. И что отвлёк, и что нашёлся. Но не можешь не видеть, как он смотрит на тебя. По-доброму, как друг. Но и как врач. Знаешь и сам, что он видит. И всё же, ты чувствуешь облегчение: хотя бы некоторые совпадения – всё ещё к лучшему.
– Ну, ничего. Ещё повоюем, док. Я как видишь, никуда не пропал.
Говоришь и смог поверить в это. Ты не пропал. Просто – побросала жизнь.