Говард А. Блэкмурон
Начинается мелкий дождь. Серые капли невесомо целуют поручень, ладонь на нём, поднятое к небу лицо. В высоте клубятся и бегут тучи. Опускаешь взгляд: собственные ладони в латных перчатках держат поводья. Ты в седле. Чувствуешь свою сильную прямую спину. Деревянные от долгой езды верхом мышцы в скорлупе стали. Впереди и позади всадники. Покачиваются плюмажи, бряцает упряжь. Дождь усиливается, барабанит по броне рыцарей, размачивает и без того мокрый серо-зелёный пейзаж.
Затягивает тревожный и возмущённый крик боевой рог. Вскрикивают люди и кони. Стрелы вылетают из серого неба и чавкают рядом. Долбят в броню и лошадей. Стучат о щиты. Вы скачете, набирая скорость и разбрасывая похожие на воронов комья сырой земли. Прикрываешься щитом. В опущенной руке меч. Направляешь коня ногами – вперёд, вперёд! Англичане обстреляли вас от самой кромки рощи, но она слишком жидкая, чтобы стать им укрытием. Вы ворвётесь туда и выметете их железной метлой.
Стрела хлопает в белую шею твоего скакуна. И сразу ещё одна – прямо в голову. Закричав страшно, он падает на бок на подломившихся ногах. Летишь на землю, как выпущенное из требюше ядро. Гремят доспехи и кости. И боль. Страшная боль в груди и боку. Хочется кашлять, но не можешь ни выдохнуть, ни вдохнуть. Тебя зовут Антуан де Амьен. Идёт 1360 год от Рождества Христова.