Мир. Останавливается остро заточенная железка в десятке-полутора сантиметров от твоей закрывающей лицо левой руки. Поднимает мечник свободную руку, ладонью от себя.
- Детенте.
И молоточник, цыкнув сквозь зубы, уводит свое орудие вбок и в сторону, не став тебе наплечник править. Вдыхает-выдыхает шумно, явно запыхавшись.
- П-почему?..
Пожимает снова плечами его товарищ, который "Резак".
- Так он же сдался.
Упирает руки в коленки, чуть поодаль, "Молотобоец". Все никак отдышаться не может, видимо.
- Бля... И хуле с ним делать?..
Крутанув мечом перед собой влево-вправо, так, что кончик лезвия восьмерки в воздухе со свистом повыписывал, отирает разводы твоей крови прямо о рукав куртки боец, убирает оружие в ножны.
- Да хуй его знает. Хефе ж сказал - этот в нулях, в дробилку его, так?
Соглашается его собеседник, кивнув.
- А он-то ни хуя не в нулях, так?
Вновь кивает второй "Клещ".
- Так-то да.
Смотрит тот, первый, пару мгновений на то, как под тобой стремительно натекает липкими ручейками кровь. Вытаскивает из набедренной сумки герметичный конвертик с индивидуальным перевязочным пакетом. Судя по иероглифам на пачке, какая-то имперская фарма. Неплохо укомплектован как для уличного рубаки.
- На, басура, бок перетяни. А то так и сдохнешь.
И с ним решительно невозможно спорить, кружит и ведет уже конкретно.
Чуть склонив голову к левому плечу, говорит чуть слышно.
- Хефе, эсте эс эль группо дос. Эль трабахадор се десперто. Кве хасер кон эль?
Докладывает кому-то, кого называет "шефом", что ты очнулся. И спрашивает, что с тобой делать. Плюс, понимаешь, что эти двое - некая "вторая группа". Значит, есть, как минимум, еще и "первая".