– Новый мир. Восход. – ухватил суть Йон и недоверчиво скривил губы в ухмылку. Сложно поверить. Но что-то в этом есть. Стилет имперский, потеря памяти, знаки на куртках – они все вместе выглядят чуждо. В мозаике фактов не хватает кусков, но картина пока ровно складывается.
– Я тут был не один... – сделал выводы, анализируя слова пленного. Дробилка. Какая-то фабрика?
– Может самое время завести свою собственную банду, с го и гейшами? – задумался вслух не обращая внимания на постоянные насмешки и нелепые предложения побитой женщины, хиспанки видимо. Пошутил полусерьёзно. Если все правда и планета полностью стёрта как его память — тонет теперь в анархии. Что ещё делать? Ерунда. Верить на слово клещу...
– Хочешь в мою банду? Твоим напинаем, увидишь. Поднимешься. – сделал контрпредложение и размял шею поднимаясь на ноги. Стилет в руках крутанул – удобный чертяка. Жаль, конечно, не пистолет. Но что есть. А сам внимательно за реакцией следит, будет ли колебаться. Пусть на голове маска, но тело невербально реагирует. У всех. Его, вроде, так учили. Или сам как-то понял. Теперь везде неопределенность.
Наклонился, сетевой провод – которым его связывали – поднял. Растянул слегка проверяя не испортил ли. Стилет из рук не выпустил, пальцем к рукоятке прижал штекер. Может пригодиться. И стилет, и провод. Накинул на шею, чтобы руку освободить. Надо ещё кое чего проверить.
– Кстати, не познакомились же ещё. Ионгзенг, можешь звать меня. А тебя? – улыбнулся спокойно, вытаскивая коммуникатор.
Надо посветить и проверить заряд. Может даст пинка памяти.