Виносем старался не смотреть на своего собеседника. Ему было плохо. В го воспаленном мозгу проносились картины, одна другой заманчивее. Опрокинуть стол ударом ноги, и наступить на кадык. Схватить ручку со стола, и вонзить под подбородок. Размозжить голову ударом стула...
Виносем моргнул, и в го голове вспыхнула картина. Затянутое сигаретным дымом помещение. Громкая, визгливая музыка. Помещение, полное каких-то уродов, лазгана в руках не державших. И глаза.
Виносем открыл глаза. Прислушиваясь к своему телу, солдат пытался понять, в каком оно состоянии. Боль. Это было хорошо. Это говорило о том, что Виносем ещё был жив. Прислушиваясь к гулу в голове, боец понял, что кроме боли от ударов, в голове пульсировала и мерзкая боль от похмелья. Значит, вчера он выпил. Многое вставало на свои места.
Виносем моргнул ещё раз, и увидел их. Трое уродов, что курили слишком близко какие-то мерзкие сигареты с лхо. И смотрели. Их взгляд словно спрашивали "что ТЫ здесь делаешь?"
Значит он вчера повеселился? Славно. Интересно, что стало с этими тремя? Виносем с трудом разлепил веки.
– Какой дебош, сэр? Я всего лишь хотел немного отдохнуть... Что случилось?