Берхотио не ответил, мрачно разглядывая порхающих мотыльков перед собой и двери по обоим сторонам крюка с коптящим фонарем. Он уже давно не был столь отвратительно трезв как сейчас. Обычное его красное до синевы лицо побледнело и кажется скукожилось. Горло жгло пламенем. Во рту была пустыня. За все время пути к Логову со стороны долговязого нескладного старика раздалось разве что несколько богохульственных проклятий. Если бы так не болела голова по которой его ударили при аресте неделю назад, он может быть ещё чего-то и выдавил из узких бледных губ. Но прямо сейчас... он мог лишь тяжело вздыхать не решаясь поверить что цель и финал всей его жизни лежит перед ним. Отшельник не верил что сможет вернутся живым, едва лишь он тогда заслышал скрип из-за маски придворного мудреца и пророка. И дорога полная дурных знамений его нисколько не разубедила.
Он сжимал в руках ржавый нож с хмурым лицом пытаясь разобраться слышится ли ему музыка скрипки или она вправду доноситься откуда-то. Сглотнув, слюну отшельник задвигал кадыком в тщетной попытке промочить засохшее горло. Медленно и испуганно Берхотио приблизился к ручью, чтобы опасливо взглянуть на воды внимательней. Глубок ли он? Какую опасность скрывают за собой мотыльки?