— Вы задаёте чертовски философские вопросы, мисс Шу, — хмыкнув, ответил Юстас, — Скажем так, мисс Харт существует во всех справочниках «Воронов», и будет существовать на момент вашего прибытия, заказав себе кофе в ожидании встречи, где-то на пятидесятом этаже, но физически её найти не получится, потому, что это может быть другой человек, или вообще инфопризрак, или сбой системы, или и не было её там никогда… в общем, если вас интересует имя данной особы, можете оперировать им как фактом, служба безопасности не распознает подлога.
На том вопросы иссякли. До вылета были почти сутки и, на самом деле, никто наёмников из бара не гнал. Можно было просидеть тут хоть до утра, наслаждаясь атмосферой бывшего морга и попивая коктейли в честь тех, кто закончил свою карьеру очень громко... и фатально для себя. Днем поспать и ближе к вечеру доехать до места, которое скинул Юстас. Радован, впрочем, данного бара не оценил и уехал одним из первых, отправившись в более привычное себе заведение.
Радовану:
Парня того звали Краль, намекнули тихо, что он вроде как с «Равенами» имел какие-то дела, причём, совсем недавно. При этом, каким то чудом оставался жив не только на встречах с корпами, но и в «Домовине». Беседу начать было довольно сложно, что Радован, что Краль, на проверку оказались не из болтливых. Решила репутация, серб видел, как его «контакт» отошёл заказать себе импортный «LAV», но между делом в диалоге с барменом пару раз бросал многозначительные взгляды на копающегося в своей тарелке Радована. Как бы не хотела «Домовина» быть сербской, а сырье один хрен шло от «Биотехники», маскируй не маскируй, а всё-равно сублиматы и производные белка, если повезёт — то даже не растительного. Саранча там, тараканы…
— Ладно, — Краль сел напротив и свернул крышку со свежей бутылки, — Говорят ты норм, хотя с виду и не скажешь, хе-хе. Вопросы значит есть? Ну, выкладывай.
— Ага, а накой? А, ладно, неважно. В общем, был я там, давно или недавно, или мне просто приснилось, сам понимаешь, не скажу. Но, почудилось мне, что охрана у них на этажах выше двадцатого никчёмная. Почему? Да потому, что лифт там с минусового на двадцатый, и уже оттуда до самого верха, куда только через КПП. Соответственно, самое сложное именно на двадцатом. Пятидесятый, это такой ВИП этаж, туда пускают избранных, как в зал ожидания, встречи там проводят, или просто впечатление произвести… Да ты чо, там сад целый! Ну и «топы» туда иногда покушать сходить не брезгуют. Автоматы со жратвой, правда, дорогущие там, эксклюзив какой-то европейский, — между делом уточнил Краль, — Так вот, был я там. Ну серьезно… там и десятка не наберется. Если про охрану башни в целом говорить, я бы сказал, что вообще человека четыре на этаж, у лифтов, да и всё, — Краль отхлебнул пива и криво ухмыльнулся.
— Но есть, сука, нюанс. Важных шишек там бывает много, и у каждой шишки своя охрана, а не общая из тех, что за кухней следит. Ну и не только «Равены», хер знает, кого там встретить можно. Как повезёт. Не повезёт — на Смэшера нарвёшься, — Краль гоготнул, — Слухи ходят, что он снова в городе…
Мужчина опрятной внешности, но сурового лица вытащил из кармана и положил на пластиковый стол небольшую иссиня черную карточку, с небольшим логотипом компании «Raven Microcybernetics».
— Не знаю, на кой черт она тебе потребуется, но отдам за тыщу баксов сейчас, или за две тыщи потом, ну… через недельку занесёшь. Это гостевой пропуск, фактически анонимный, поэтому работает только ниже двадцатого и пятидесятом, — Краль пожал плечами на вопрос, — Одну мне дали, вторую я спиздил там же, ну и всё. Скорее всего, ещё работает.
Больше ничего полезного он сказать не мог. Ну камеры, ну на остальных этажах охрана есть, по паре человек. Но по его словам, он там тоже не разгуливал. Лифт от точки, до точки, да и всё. Но, конечно если помножить этажи на количество, целый батальон можно насчитать, так что, всё как обычно, сделать работу и валить.
***
Место встречи с Маркусом находилось на отшибе района Уотсон, на самом восточном краю Нортсайда. Где-то на стыке между промзоной порта, и промзоной не совсем портовой, с большими хранилищами «чоха» или «чуха» — синтетической производной спирта, на котором ныне ездила большая часть транспорта. Между монументальными «бочками» высотой в пяток этажей, ютились разноплановые склады, мелкие мастерские и остатки канувших в лету производств. Когда-то этот район был вершиной промышленных технологий, но это «когда-то» давно прошло. Искомое место было возле тронутого ржавчиной, покрытого облупившейся серой краской ангара. Небольшая площадка, металлические морские контейнеры, мусор, пыль, песок.
Машина AV-4 ждала новых хозяев будучи укрытой от лишних глаз большим куском бледно-оранжевой баннерной ткани, подпертой с двух сторон пластиковыми мусорными контейнерами на колёсиках. Цвета «травмы» могли привлечь лишнее внимание, поэтому подобная конспирация была понятной, если, конечно, под покрывалом не обнаружится какой-нибудь «Chevillon», тоже дорогой, но совершенно бесполезный. Обстановка выглядела спокойной, но у отдыхающих по «удобным» местам кочевников явно было оружие. Вон сидящий за ноутбуком парень, прям возле дверей в ангар, вроде и смотрит что-то смешное, а вроде и на расстоянии вытянутой руки, чуть скрытый за стенкой, угадывается приклад автомата. Другой расслабленно сидит на пластиковом стуле за пластиковым же столом и ест вок, запивая газировкой, но на коленях держит едва прикрытое полами свободной рубашки помповое ружьё. Даже вышедший навстречу Маркус… было очевидно что это был он, промасленная спецовка и тронутые сединой виски выдавали именно того, кто мог сделать обещанное, и тот имел при себе револьвер.
Пожилой мужчина оперся о машину, с прищуром разглядывая заглянувшего(ую) на огонёк, и ожидая, что гость назовёт причину прибытия.