Это напоминало кошмарный сон - оружие не брало тварей, проходя сквозь зыбкий силуэт концентрированной тьмы без какого либо эффекта. Сам юноша остался цел только чудом и сейчас лихорадочно прикидывал дальнейшие действия. Отступать? Куда?! Тлалок бросил затравленный взгляд через плечо на лестницу, у которой стояли Эрха и Мунин. К ним тени, вроде, не совались, а значит мизерный шанс спастись у жреца с волшебницей, не говоря уже о престарелом Галте, был. Им же с Сильдаром, похоже предстояло погибнуть здесь, пытаясь прикрыть отступление друзей.
-Бегите, ну же!- Каркнул Тлалок, обрушивая новый удар на клок тьмы. Будь он проклят - смерть можно встретить по разному и, как истинный сын своего племени, Тлалок собирался сделать это сражаясь, пусть и безуспешно. Внезапно, он ощутил небывалую свободу - ничто не сдерживало юношу, даже тяжелый панцирь казался второй кожей, а кирка ощущалась продолжением рук, это не было легендарным состоянием амока, чёрной, убийственной ярости, скорее чем-то большим. Гармонией? Юноша не знал, но это не помешало ему улыбнуться и запеть. Чистый, радостный, его голос взлетел под своды тронного зала, веками слышавшие лишь поступь немёртвых слуг, да шуршание драконьей шкуры. Древняя песнь варварских степей, прославляющая бескрайнее небо над головой, тёплое солнце в небе и серебристые моря разнотравья, колышущиеся под ласковым ветром. Отмахиваясь от наседавшей смерти, он пел о жизни, которую ему предстояло потерять, но не ощущал ожидаемой горечи, может быть после, если оно настанет?