– Штой, кто идёт?! Говори эт пароль! – крикнул одноглазый старик-дварф, который похоже давно уже не приходил в добродушное настроение. Уже по меньшей мере несколько веков, если судить по морщинам изброздившим его лицо, обрамляемое седыми бакенбардами по краям и подвязанным грязной лентой, чтобы не лезли в глаз, лохмами. Этого старика звали Дарин, хотя он откликался и на Дорина, и на Дурина, иногда забывая сам как там его звали на самом деле. Одно оставалось неизменным – кличка полученная в молодости:"Златобород". Очевидная дань его роскошной бороде, ныне потерянной и оплаканной.
Златобород сжимал в руках выкованный лично им клинок из молочно-белой, как сам туман впереди, стали. Бывший кузнец подслеповато щурясь вглядывался в размытые расстоянием и туманом фигуры, стаскивая со спины круглый щит. Несмотря на некоторое слабоумие, руки дварфа ещё помнили что значит битва.