Вы проходите меж людей к приметной яркой знакомой двери. Кабинет, удивлявший тебя в прошлые визиты своей просторностью, ныне заставлен пыльными коробками и вешалками с одеждой. Находишь себе шмотки по душе, пока Катарина, прислонившись к большому дубовому столу, закуривает.
— На главный вопрос у меня ответа нет, — внезапно прерывает она тишину. — И я не знаю никого, у кого он бы был. Представь себе осенний день. Хорошая погода: солнце ещё греет, но уже не жарит по летнему. Ты идёшь по улице, улыбаешься заглядывающимся на тебя парням, изучаешь витрины — до рабочего вечера ещё далеко, текущие дела закончены, у тебя всё время мира. И тут случайный прохожий начинает кричать и раздирать вздувающуюся волдырями кожу. Ещё несколько секунд и вот уже подавляющая часть окружающей тебя толпы орёт и катается по мостовой. А тот, самый первый, распадается на белое, похожее на ванильное мороженное, желе. Это случилось со мной. Другие, большинство кого я знаю из живых, испытали нечто подобное. Многие потеряли близких. Друзей, любимых. Родителей. Детей. Если ты этого не помнишь — тебе повезло. Некоторые просто потеряли сознание, как ты. Кто-то сразу, иные позднее — тем днём всё не закончилось, продолжается и сейчас пусть и более растянуто. Кто-то проснулся. Другие умерли. Многие спят до сих пор.
—А здесь мы потому, что кому-то так захотелось. Не нам. Понимаешь, Крис, слишком многие погибли в одночасье. Мобильная связь отрубилась почти сразу. Электричество — через три дня. Первое время вообще была паника. Грабежи, мародёрство. Потом остатки армии, полиции и каких-то частных структур объедились и начали наводить подобие порядка. Сперва под эгидой обороны: версия, что всё это — результат атаки каких-то неведомых врагов очень популярна. Потом забрали всяких инженеров, физиков и прочих технарей на восстановление инфраструктуры. Больных, проявляющих видимые признаки разжижения, как это назвали, забрали тоже. А нас... искусствоведов, театралов, писателей, артистов... людей без "практических профессий", как они это называют, согнали сюда. В гетто. Едой какой-то обеспечивают... так, впритык, чтоб не сдохнуть. А в остальном, сидите, ждите. Как только "будет возможность", выпустят, "это точно".
Смотришь на неё. Остатки былого шика: заношенное платье, да длинный мундштук. А мир вдруг подёргивается статикой, коробок вокруг становится меньше, Катарина исчезает, вместо неё, рядом, почти также привалившись к столу, скрестив ноги, стоит Марта, разглядывает ногти. И обратно: статика рассеивается, Катарина продолжает, похоже ничего не заметив:
— ...не неделю. Шесть. Может семь. Если интересно точно, спроси потом Зденека, он, кажется, следил.