Когда она оборачивается, ты думаешь, что обозналась. Но нет, просто никогда не видела её без макияжа и настолько усталой. Постаревшей даже. Морщинки, что только наметились раньше, углубились. Под глазами пролегли тени. Но, несмотря на внешний вид, держится она всё так же уверенно. Не сразу узнаёт тебя, правда, смотрит внимательно, но без теплоты. Лишь приглядевшись, понимает. Улыбается слегка, отчего лицо её будто бы озаряется светом. А может, просто свечные огоньки так пляшут.
— О, Крис! — выдыхает она и, шагая вперёд, тянется ближе. Обхватывает прикрытые лишь простынёй плечи тонкими руками, прижимает... скорее себя к тебе, чем наоборот. Чисто по дружески, по сёстрински даже, без вольностей. — Ты очнулась!
Отдаляется. Взглядом ощупывает тебя с ног до головы. Наконец, взмахивает ладонью:
— Можешь идти? Пойдём. Найдём тебе одежду поприличней.
Разворачивается и, кивнув собеседнику на прощанье, начинает маневрировать между людьми куда-то в направлении своего кабинета, тебе известного.
— Что ты хочешь знать? — спрашивает на ходу через плечо. — Ты долго была без сознания. Слишком долго.
Показалось или в последних словах промелькнула смешанная с грустью нотка злости?