Лейтенант Руд вдруг осознала, что снова — или все еще? — злится. На герра доктора Забродски с его офигенными медицинскими советами, на полковника Ковальски с его пофигистическим отношением к личному составу, на Хереса, который действительно куда-то подевался, стоило ей посмотреть в другую сторону. На Вайта... ууу... этот вообще. Нет, чтобы еще в арсенале предупредить, что на ЭМИ-гранаты у него аллергия. Нейроимплант сгорел. Ишь, чудо техники. Это что, повод кровью истекать? У Бренди чуть инфаркт не случился. Шрам на жопе и инфаркт в течение тридцати секунд, и все из-за Вайта. Встать ему. Куда ему встать? Лежал бы лежа, сукин сын!
Но ничего этого, конечно, Руд не сказала вслух, а шлем все еще выполнял свою основную функцию — скрывал скептическое выражение лица Бренди от старших по званию.
— Принято, — коротко кивнула она и без резких движений вертикализировала капитана. Отпускать его, впрочем, она не спешила — приказа не было. Да и вообще, надо будет — сам отвалится. — Куда?
Бренди закрутила головой, пытаясь локализовать двух других своих боевых товарищей, о которых она слегка беспокоилась — Хереса и болтер. Болтер быстро нашелся, а вот Мигель... тут Ковальски позвал к кому-то медика, и уровень беспокойства Руд резво пополз от отметки "слегка" в сторону "дофига".