Бренди понимала, что, скорее всего, умрет прямо здесь, в обнимку с любимым болтером, которому она уже все простила. Точнее, спинной мозг Бренди понимал это очень хорошо, и тело Руд было в ужасе: водолазку под бронежилетом можно было выжимать, сердце выдавало под сто восемьдесят, в горле по ощущениям что-то застряло — наверное, камень, который уже не поместился в будто набитый булыжниками желудок. Но разум, разум все еще сопротивлялся. Искал какие-то варианты, надеялся на всякую ерунду, думал о совершенно посторонних вещах и воспринимал происходящее будто в третьем лице. "Руд задирает голову и смотрит на небо..." Страх был, но лейтенант воротила от него нос, как могла. Не так много ей осталось, чтобы тратить время на истерики.
Союзары не неуязвимы. Болтеры эффективны. Нужно только продержаться еще чуть-чуть, и тогда... не важно, что тогда, не стоит об этом думать. Нельзя думать. Не надо. Прекрати.
Огнеметчик приземлился в десятке метров от Руд, но ей показалось, она почувствовала жар пламени сквозь бронестекло. А затем тошнотворную вонь — или тоже показалось? Разве шлем не должен задерживать запахи? "Только не так, — Бренди на секунду зажмурилась и загадала желание на случай, если где-нибудь сейчас падала звезда. — Только не так, пожалуйста. Хочу умереть молча."
"И Вайт бы одобрил", — подумала она зачем-то после этого с каким-то отчаянным весельем. Капитану вообще не повезло. Они тут хотя бы за Родину и товарищей умирали, а Вайт, бедолага, за жалование. Съездил, блин, в командировку.
— Капитан, разрешите рекомендацию. Вы бы отступили, — Бренди кивнула шлемом на ступеньки. — Вам, наверно, надо доложить или какие-нибудь документы срочно уничтожить, э?
"Угу, схему битвы при Алеппо, — окончательно (и совершенно неуместно) развеселилась Руд. — И эти... Вайтовы крестики-нолики..."
Кто-то ж еще должен быть на этой чертовой базе. Пусть полковник Ковальски поднимает жопу, берет болтер и двигает сюда. Вряд ли из него пехотинец сильно хуже, чем из Бренди. Его послушать, так он этот "Хаммер" за хвост цап и о плац хряп, только успевай металлолом сдавать.
Страх, злость, истерическое веселье, неоконченная партия в морской бой с мертвецом — и Бренди. Авторский коктейль "Пиздец на плацу".