"Это не учебная тревога."
Руд вздрогнула, услышав спокойный голос Вайта. Ссутулилась, будто на нее взвалили что-то потяжелее болтера. Наверное ошибка. Какая может быть боевая тревога, если они еще не закончили обучение? Глупая, нелепая мысль, и все же — неужели сегодня? Сейчас?
Наверное, Бренди и до слов инструктора знала, что что-то не так. Чуяла, как говорится, дупой. Был какой-то нездоровый, лихорадочный оттенок в привычном хаосе, что-то было неправильно — в отрывистых командах, в выражениях лиц, в доносившихся с поверхности звуках, так что сеньорита волновалась, амиго, ты был тысячу раз прав.
Но — мало ли. Могло и показаться. Да, своей жопе Руд не слишком доверяла, а вот капитану Вайту почему-то поверила сразу.
Дочь сержанта пехоты и внучка сержанта пехоты (а возможно — и правнучка сержанта, так глубоко под корни семейного древа Бренди не копала), лейтенант Руд выглядела в бронежилете и шлеме куда естественнее, чем в пилотском комбинезоне. Правда, когда дело дошло до лент с патронами и гранат, девушка стала больше напоминать не коммандос, а рождественское дерево с милитаристическим уклоном.
— Что, нравлюсь? — Руд перехватила взгляд Мигеля, который, вероятно, гадал, свалится она под весом всего этого железа или постоит до марта. И только через секунду, словно вспомнив, что так положено после шутки, улыбнулась. Голос Бренди был нарочито спокойным, а выразительность мимики — примерно как у бронетранспортера, так что вопрос прозвучал неожиданно серьезно.
Почему-то с оружем в руках Руд почувствовала себя не увереннее, а наоборот. Будто болтер сделал происходящее... более настоящим.