Саманта
— И я ей говорю, бра! Сымай топ, дай сестричкам воздуха, гыгыгы! А она: да я не такая, я стесняюсь, тут же люди, как я маме потом в глаза смотреть буду? А у меня, бра, как лампочка вдруг в голове загорелась: я ж её в стрипбаре на Третьей видел. Ну в том, с топлесс официантками! То есть, там она трясёт и пляшет, а тут не такая?! Гыгыгы!
Ты возле бара, над тобой нависает парень в гавайской рубашке. Не столько высокий, сколько слишком близко подошёл, всякие социальные дистанции нарушив. Да ещё и покачивается — пьяный. Или упоротый. Дышит перегаром. Руками размахивает и гогочет в такт уморительнейшей, по собственному мнению, истории. Так ли ты себе представляла работу на Бантерза? От торговцев оружием ждёшь поневоле другого. Покушений на жизнь, разборок с картелями, чвк... стрельбы. А не этого всего. Не охраны избалованной девчонки, которую нужно спасать не от внешних угроз, а от себя самой. Ну, может и к лучшему — шанс словить пулю здесь предельно низок. Высматриваешь привычно в толпе крашенно-блондинистые волосы хозяйской дочки. Нелегко это. Мерцание светомузыки не добавляет наблюдательности. Басы долбят в уши и управляют пульсом, вызывая тревожность — ты ведь даже не услышишь выстрела, если он прозвучит. Да ещё этот...
— А ты такая? — спрашивает незванный ухажёр. Ты на работе, но он, похоже, того не замечает. Даже костюм не наводит его на мысли. Или пьян. Или туп. Или смел и не парится. А может, не разобрал просто — тут слишком много гостей и слишком мерцающее освещение. Парочки, троечки, четвёрочки мнутся по углам, бьются в конвульсиях на танцполе, облепляют мебель. Нечем дышать — запах пота сотни людей смешивается с их парфюмами и алкоголем. Такая работа.
— Пошли, подёргаемся? — предлагает. И не, дожидаясь ответа, начинает двигать возле тебя руками в такт музыке. А потом и тазом