— С мозгачом что? — цежу с нажимом, и в голос прорывается призвук скрежещущей стали.
Ненавижу повторять дважды. Особенно потому, что мой вопрос проигнорировали.
— Стреляли по приказу Мамы. Мама склеила ласты, — напоминаю невозмутимо. — Хватит тратить патроны. Он мне нужен живым.
Стая долбаных гиен, не способных увидеть дальше своего носа, с единственной идеей в пустой башке — мочи всё, что движется.
— Я что, похож на шакала, чтобы валить туда всей ватагой? Патрон со мной, остальным в караул по периметру. В каком месте неясно?
Не все проблемы решаются грубой силой и нахрапом. Я бы не дожил до сороковника, если бы в своё время дед не вдолбил в меня эту простую мысль. А то всё рвался быть похожим на самого безбашенного рейдера Вормвуда, сопляк лихой. Хлебнул он тогда со мной по малолетству, ничего не скажешь. Жаль, я поздно это понял.
В указанном месте стрелка не оказалось — только гора мёртвых тел в лужах крови. Очевидцы указали на дом сектантки, дескать, увела к себе. Интересное дело. Так или иначе, отправляюсь следом и с порога перехожу к сути:
— Это тебя зовут Крюгером? Я Даст. Разговор есть, — кивком приглашаю наружу. — Стрелять по тебе не будут.