Тело мозгача задергалось от пульсирующей боли, глаза закатились а пальцы судорожно вцепились в почву, лицо перекосила гримаса ужаса, кровь из ушей и глаз лишь добавляли эффекта. И вот сидячее тело неестественно выгибается и заваливается на бок а сознание уносит вихрем куда-то далеко, где звучит голос любимой.
- Смерть очищает. Убирает старое и дает дорогу новому. Вормвуд хочет перемен. - прозвучал голос, тот самый который он слышал не раз, думая о будущем. Его голос?
- То, что получено кровью, должно быть оплачено равноценно. - появился другой, напоминая о гражданской войне и о других событиях, участником которых Ангст не был, но память о которых хранится в коллективном бессознательном; разве у них здесь есть что-то еще кроме крови, что имеет хоть какую-то настоящую ценность?
- Разве может быть по-другому? Чтобы чего-то достичь нужно для начала, хотя бы, представить, как ты к этому придешь и поверить. Вормвуд видит лишь беды, он привык к ним и поэтому не обращает внимания.
- Ты знаешь почему. Всегда знала и не только ты. Растерянная молодая женщина, придавленная грузом ответственности, которая не видит будущего без дозы. Это так удивительно, что у тебя его не оказалось?
Вихрь голосов заполнил пространство и все они были его собственные.