"Восходящее солнце окрасило нежным светом склоны гор прекрасного, затерянного на просторах острова" - наверное как-то так описал бы автор приключенческого романа наступившее утро. Но О'Райвер к счастью или, наоборот, к сожалению романы не писал, поэтому излишней любовью к лирике не страдал. Зато он страдал он от чувства голода. Сильного голода. Уже одного этого хватило бы сержанту для скверного настроения, но сегодня к тому же он еще и не выспался...
Мрачный вояка ходил по лагерю, ища на ком выплеснуть свое раздражение. И первым, кто попался ему на пути оказался Френки. Возможно, занимайся кок делом или хотя бы имей в наличии вкусный - да что там, хоть какой-нибудь - завтрак. все бы и обошлось. Но на свою беду повар просто сидел у потухшего костра и задумчиво рисовал палочкой на песке незамысловатые узоры.
Глаза сержанта загорелись, лицо покрылось пятнами и он тихонечко - сколько солдат полка попались в свое время от этого его маневра - подкрался к так не вовремя расслабившемуся дежурному.
- Караул, в ружье! - крик раздался прямо над самым ухом Френки. - Встать! Это что за безобразие?! Напомнить обязанности дежурного по рот... тьфу по лагерю?! Почему не готов завтрак для личного состава? Почему территория не прибрана? Почему не делается обход территории? Ты что думаешь, здесь тут курорт и богадельня? Что придут добрые монашки и все за вас сделают? Так я тебя расстрою, монашек здесь нет, а я - есть. И я совсем не добрый! Так, чтобы одна рука тут, вторая там! Быстро за работу! Время пошло!
На секунду сержанту даже показалось, что у него все хорошо, все по-прежнему: он расположении родного полка, а не на каком-то всеми забытом острове, перед ним испуганный солдатик, а вечером они с Берни пойдут в кабак...