На голове - не цепкие пальцы лицевого совокуплятора. И не скользкие щупальца чёрных хитиновых обезьян. Воспалённый разум констатирует, что это обыкновенные... макароны. Кто оказался такой умный, что уложил морпеху на голову их - не понятно.
Разум чист. Заляпан, искажён, но чист. Чувствуется, что попадание в собственный нос вытянутым указательным пальцем будет. Попытки, эдак, с третьей. Но ровно ходить, пока, лучше не стоит. Духовное облегчение остаётся где-то внутри. Облегчение физическое, впрочем, не хочет ждать. Тошнота резко, волнами подктывает к глотке.
Решив не рисковать на первых порах, морпех начинает движение ползком. Вперёд, на четвереньках. Аккуратно пересекает почти всю кают-компанию. Уже в конце пути, рука, что в очередной раз опустилась вниз, ловит что-то необычное. Стальное. Следом, раздался звон металла, в котором моментально угадывается нечто, вроде гаечного ключа. Разводной, похоже. До призывно же мигающей зелёной лампочки остаётся буквально метр. Впереди уже проглядывали зеленоватые очертания кнопки, включающей свет. Нужно только поднятся...