Вздохнул. Подумал. Оделся. И как-то даже пофиг стало. Ну регенерируют посреди бойни, что такого-то? И другим тоже похер. На шутку ноль реакции. На посыл тоже. Как будто он тут один. А может так и есть, всё это сон? Кошмар? Галлюценногенный трип? Но чёт не отдыхается. Заёб. Глубинный. Ощущаемый и кожей, и каждым вздохом, и волосами на спине. Нельзя в эту бездну погружаться. Нужно отвлечься.
Пробрало вдруг звуком противным и отпустило. Тряхнул головой.
— В пизду, — буркнул под нос. Как же достало. Звуки резкие. Долбоёбы мёртвые и не очень. Ощущение собственной ничтожности, недостойности внимания. Хватит.
Другие обзаводились пушками и ширялись дозами. Понял вдруг: он тоже хочет. Либо ствол (два, включая междуножный, ещё не выросший), который сделает из мяса человека: с вооружённым нет-нет, а придётся считаться. Либо дури, чтобы улететь от этого всего. Билет бедняка в счастливую жизнь. Временный, но эффективный.
Пошёл между телами, собирая ништяки. Всё найденное — себе. Хотят, чтобы делился, пускай просят.