Норит Элран:
Шум прибоя. Прохладный ветерок обдувает разгорячённую солнцем кожу. И ты. Лежишь в шезлонге, наблюдаешь, как накатывает на берег волна за волной. Песок. Не жёлтый даже, белый. Хватаешь ладонью горсть, струится между пальцев, будто шёлк по гладко выбритой женской ноге из рекламы. Чистейший, кажется, его можно пить и будет утолять жажду не хуже воды. Ни единого камешка. Ни окурка, ни пятна мазута, ни разлагающейся вонюче пятиглавой рыбины. Это не реальность — таких мест на Земле давно не осталось. Хотя как знать. Порой видения бывают весьма правдоподобным. Да и с твоими имплантами бывает сложно отличить, где виртуал, где нарисованная поверх истины иллюзия, а где и настоящий мир. Не то, чтобы это имело значение. Здесь нет времени, пространство же относительно: приложи воли с горчичное зерно и оно изменится согласно твоим желаниям. Дорогая игрушка, но ты заплатил, хоть, возможно, и не хочешь сейчас о том помнить. Впереди вечность. Позади — неприятное прошлое.