Вязкая, комковатая слюна отдавала никотином. Покалывало легкие. Дискомфорт. Не настолько сильный, чтобы вывалить язык на плечо, но и не как после пробежки за автобусом. Обошлось. Все обошлось. Теперь надо срулить куда-то на улицу побезлюднее, где точно не проедет ментовоз. Место слишком броское. Даже если вновь вызывать такси, то где-нибудь подальше отсюда.
Вечный Огонь и бомжи.
Тычку от первого Игнат принял бы в штыки, если ее не оборвал второй. Умный дохера что ли? А чего тогда бомжуешь, если так? Но второй оказался более доброжелателен. Даже угоститься просит. Ладно, раз уж сегодня аттракцион невиданной щедрости, то почему бы и нет? В конце концов, с Питером стоило рассчитаться как должно — потери могли быть и куда больше, чем какая-то сижка.
— Кури, — Игнат достал из пачки сигарету и протянул ее бомжу. А затем устремил взгляд к Огню.
Над Огнем, оплывая, трепетал воздух.
Когда заговорила Рыся, Игнат посмотрел на нее, уже не пытаясь скрыть любопытство и интерес. Интересно, откуда на ее взгляд берется уважение к воинским мемориалам? Время и бытие рисуют повседневные картины, и создают образы тоже они. Вечный Огонь и бомжи — слепок настоящего и недавнего прошлого. Слепок происходящего в Грозном и Аргуне, под Гудермесом и Хасавюртом. Где генералы и высокопоставленные чиновники до сих пор греют руки над заревами пожаров и остывающими телами пацанов. Греют так же, как и бомж греет тушенку над Вечным Огнем.
Может, и нет на самом деле ничего за этим мемориалом. Даже пока воюешь, о тебе не всегда помнят — то хавку не подвезут, то с подкреплениями кинут, то еще херня какая. А уж когда воевать перестаешь, всем и вовсе становится положить. Ни помощи, ни поддержки, ни участия. Это вот шестьдесят лет назад — вот да, вот это была война! А мы в Чечне так, в игрушки с ребятами поиграли и только. Глупости всё у нас какие-то в голове — безработица, ПТСР, криминал и материнские морщины.
Губ Игната чуть коснулась печальная улыбка. Хорошая Рыся девушка все-таки. Способная растрогать чем-то. Пацаны, кто это увидел, тоже улыбаются, наверное. Интересно, как им там? В вечном карауле среди холодных звезд и черной пыли?
— За что пьете, мужики?.. Раз уж перед Огнем, то третий тост за Кавказ поднимите. За Волчьи ворота. Или за Харсеной.
Или за Комсомольское и Ачхой-Мартан.