Пока для одних чаша наполовину поста, для других - наполовину полна, есть еще третья категория. Тот редкий подвид философов, которые предпочитают эту чашу сперва опрокинуть, а лишь после задаваться насущными вопросами. Бракхт был из таких.
— Угу. — Миролюбиво промычал дварф, возможно даже немного жалобно. Просыпаться всегда тяжело. Особенно если ночь поступила с тобой как портовая шлюха одарив на прощание дурной хворью. Ну хоть только простуда, и на том спасибо. Кости болели, и повинуясь собственным ощущениям Фред решил что он "гуляет" уже где-то так с недельку. Пора бы уже завязывать. Сперва, конечно, опохмелиться. Но потом точно в завязку. На ту же недельку, для вселенского равновесия.
Сознание возвращалось к бойцу постепенно, сказываясь на его восприятии. Голос, который его звал, пренадлежал Братану. Это успокаивало. Рядом еще один голос радовался, это бодрило. Слегка с запозданием начало доходить и содержимое слов.
— Ану показуй кто до тебя доебался. — Сдался Фред, и отпустив сон ракрыл глаза: ему еще только предстояло осмыслить где они, во что вляпались, какого хрена так холодно и как это не осталось на опохмел? Исходя из последнего вопроса Бракхт вынужден был признать что да, таки беда, и этот раунд забирает Сокол.