- Деревья тихо шепчутся, макушками качая
И совсем внимания на нас не обращая
Прохладно - теплый вечер в молчании застыл
Петух притих в сарае, горланить прекратил… -
Тихонько напевал мечник, опершись на дарёный клинок и задумчиво вглядываясь в ночную тьму. Он был не в худшем расположении духа: он успел проспать свои обычные восемь часов красно-зелёнывых пятен, заменявших охотнику сны, он был сыт и смаковал недавние воспоминания, перебирая их более давних сородичей и сравнивая. Когда же он в последний раз вот так пускался в безрассудную авантюру? А когда это кончались чем-то более приятным, чем лёгкая простуда? В Скоттле - сломанные рёбра, в Вальше - неделя в кутузке, в Старом Гьорке - рассечёная до кости рука... И вот вопрос: спутники ли у него на сей раз получше, или сам он возмужал наконец? Проверить бы. Как по обычаю: кто больше врагов порубит, тот и сильней...
- Как на заказ! -
Негромко восхитился воитель, глядя на орков и поигрывая пальцами на рукояти меча.
- Сэр Бракхт, сэр Сокол, поднимайтесь! Нам нынче везёт - после славного застолья не хватает лишь славной драки, и, слався Тимора, последнее нам вот-вот подадут! -
Кровожадно оскалился аристократ, расталкивая товарищей по "славному застолью".