Кровь, пепел и боль. И смерть. Много-много смерти вокруг. Смерть буквально чувствовалась нутром: это было похоже на тупое чувство голода, от которого никуда не деться и его никак не обманешь. Гектор трезво понимал, что нужно сопротивляться, нужно быть храбрым и держать меч покуда бьётся сердце - так велит выучка воина. Нужно конечно, но это скорее похоже на трепыхание рыбы на берегу. Хлопай ртом сколько хочешь, да только все едино: подохнешь...
Эта бойня была настолько абсурдна, что в нее было крайне сложно поверить. Каждый вечер у костра приходилось убеждать себя, что это не кошмарный сон или извращённая прихоть богов. Раз за разом, Гектор перечислял имена погибших друзей, просто сослуживцев, и каждый раз список выходил все больше и больше, пока не стал одним словом: все. Среди них были и хорошие люди, и плохие, это верно, но люди же! Остались единицы. Остальные были мертвы...
"Человеческая жизнь - это пыль под ногами." - мысль появилась уверенно и неумолимо, она заполнила создание Гектора. И сразу стало легко: терзания ушли, оставив четкое понимание. Он не палач - воин и его работа отнимать жизни или защищать. В очередной раз Татион взглянул на свои мозолистые руки: "Ex ungue leōnem. "