Джон чесал голову, там где волос не было, чтобы случайно не соскрести их с мёртвой башки. Он дорожил причёской.
Думал что делать со всем этим. Оно ведь явно лежит специально для него, так негоже блага разбазаривать. Капиталистическое сознание твердило что такие крутые штуки оставлять нельзя, надо всё с собой. Только как унести?
Положим кристаллы он натыкал в себя, залив кровушкой поверх. Допустим, попытался закрепить чешуйки на защитный костюм.
Но пушки? Пару пистолетов он запихал в штаны и по карманам куртки. Двустволки закинул на ремнях за спину. Взял в руки BFG. Долго думал. Не придумал как стрелять.
Взял пулемёт в левую руку, пулемёт в правую, а магнитофон в зубы. Неудобно. Магнитофон начал играть какую-то заунывную мелодию и остановить её было решительно нечем – руки-то с пулемётами.
Тогда Джон положил труп на землю, покидал всё лишнее оружие на него сверху и связал стрелка узелком, как тюк, вокруг этого оружия. Две руки с ногой, а последнюю ногу оставил, как рукоятку тележки, чтобы тащить за собой.
Осмотрев опустевшее пространство он удовлетворённо хмыкнул, взял наизготовку свой верный пулемёт и потащил труп к двери. К счастью, если отпустить ногу, теперь было чем переключить трек.