Максимилиан поднялся и заговорил, чем подарил мне возможность «принюхаться». Взгляд привычно скользнул вниз и остановился на руках. Склонив голову набок, я принялась рассматривать объект интереса. Хм… Сапёр, значит. Опасная работа: требует ловких пальцев и высокой координации, и если он до сих пор жив — значит, специалист неплохой. Сколько ему? Тридцать пять? Сорок? Больше? Сложная это материя, определение возраста по внешности. Мой взгляд легко перепрыгнул вверх, скользнув по волосам мужчины. Навскидку выглядит лет на 10 меня старше. И вон на висках, кажется, спряталось несколько серебряных нитей.
Позывной у него необычный… Лорд. Навевает что-то такое джейностиновское из старинных романов, которые ещё печатались на бумаге и расходились громадными тиражами среди романтично настроенных молодых девушек.
Только вот содержание речи Лорда аристократичным благородством, увы, не блистало. Услышав про разграбление виллы, я разочарованно отвернулась. Даже с досадой какой-то. На себя.
«Дура ты, Эва. Это в книжках всё красиво и возвышенно, а в реальной жизни нет этому места — пора бы тебе уже усвоить, большая ведь девочка, тридцатник скоро. Как есть дура великовозрастная».
Да, конечно, всё так. Но всё равно всколыхнулся на дне души неприятный осадок. Нет, наркобарона мне совсем не жаль. Люди (если вообще можно применить к ним это слово), сколачивающие состояния на чужих несчастьях, никогда не вызывали у меня сочувствия. А Эскобар — яркий их представитель, торговец смертью. Кто-то скажет: «Ну и что? За чем тогда дело стало? Это же грязный бизнес, грязные деньги — не зазорно ограбить вора и убийцу». Может, и не зазорно. Только чем ты тогда лучше обычного мародёра? Тем, что прикрываешься «благородной» моралью? Шаткий аргумент.
Нет, не хочу больше мараться. И так уже по собственной дурости обзавелась пятном, въевшимся намертво — не знаю, удастся ли когда-нибудь отмыть.
«Решено, Эва: всё, что ты унесёшь оттуда ценного, — маленький рыжий котёнок. Другие… пусть как хотят. Это их выбор, и ты не обязана сопровождать их на этом пути».
Конечно, я ожидала, что он объявится. Мерзкий голосок, нашёптывающий каверзные вопросы, заставляющий сомневаться: «Деньги есть деньги, они, говорят, не пахнут — знакома с такой пословицей? Все эти «малые скульптурные группы» и старинные книги можно выгодно сбыть, коллекционеры дадут хорошие деньги. Что, неужели не нужны? Ну ладно, даже если не нужно тебе. А для Майки? Отца? Скажешь, лишняя тысяча долларов будет некстати? Это же почти год содержания. Ещё. Целый. Один. Год. А, Эва?».
Я мотнула головой, выныривая из задумчивости. Глубокие это воды, опасные. Проклятые моральные выборы. Почему они всегда такие сложные?
***
В качестве медэвака мне больше представлялся автобус. Вестибулярная память подсказывала, что грузовики слишком тряские — не лучший транспорт для тяжелораненых. У автобуса же ход плавнее. Может, всё дело в амортизации? Рессоры мягче?..
В любом случае свои сомнения высказать не представилось возможности: когда я подоспела к автопарку, работа уже вовсю кипела, причём в неё охотно включились и те, кого командир не отрядил в обязательном порядке. Что ж, Генри больше моего работал «в поле» — наверняка и в эвакуации смыслит больше. Положимся на его решение, грузовик так грузовик. Оставалось проскользнуть в палатку и помочь Лине подобрать «начинку» для внутреннего оборудования нашей кареты скорой помощи.
Надо бы ещё попробовать сгонять в город, прикупить приманок для шерстяного. Только, сдаётся мне, квест будет не из лёгких. Здесь тебе не Земля, где в каждом зоомагазине свободно продаётся и кошачья мята, и хрустящие подушечки, и прочие вкусняшки всех сортов. Питомцы на Аль-Тарфе — большая редкость. Ладно, если что, обойдёмся подручными средствами — настойкой корня валерианы. Безотказное средство.