Сильверфилд. Будто сценка перед тобой разыгрывается. Все на своих местах. Смотришь завороженно на актеров. Имперца следующему ритуалу освобождения кишков от тесноты стенок тела. Бобра фиксирующему результат, не верящему, что перо в брюхе способно остановить жизнь невидимки.
Врывается впущенный образ из памяти прошлого, накладывается на настоящие размываясь в нем как образ мужчины, и острия клинка. Два таких разных детства борются за твою жизнь.
Главное точность и скорость, вторит эхом прошлое... Сейчас ты бы поспорил со вторым аргументом и уточнил первый. Главное своевременность. Нужное действие в нужный момент в нужном месте. Кому нужном? Ответ здесь только один.
Загорается огненным богом имперец. В их культуре множество богов, нашлось место и еще одному. Визжит Фарида, просыпаешься. Она подхватывает тебя под локоток, а ты подхватываешь её. Закрываешь со стороны огня и угрозы, пока двигаетесь к укрытию. Да и там, в укрытие, готов прижать к груди, укрывая от ужаса окружающего мира, холода что бушует снаружи, огня что разгорается внутри.
Шкворчит мертвец под крики убегающих и топот ваших ног.
Рванет ли принявший смерть? Вспоминаешь связку гранат на его разгрузке. Это не вопрос, это ответ. Только об одном жалеешь, пока прижимаешь перепуганную девушку к себе...