Сильверфилд. Напился, и мир сразу стал светлее. Или это эффект от фонаря?
— Не беда, — отвечаешь девушке, — научу. Только не танцу живота, — поправляешься, усмехаешься представляя себе эту картину, — Ему точно не первым.
Осматриваешься. Замечаешь результат чьей-то умелой разделки. Потеря головы нынче в моде.
— А вот от мяса бы отдохнул. С месяц точно, — строишь по нынешней ситуации планы в бесконечность, — Кастор тоже хорошо готовит. В основном с помощью зажигательных гранат. Несколькими этажами выше оставил пропекшееся блюдо, — вспоминаешь запах горелой плоти, — на всех хватит.
Двигаешься следом за Бобром. Кто здесь был и как это проделал не знаешь. Но когда не знание мешало тебе в чем-либо?
— Кто-то с таким же клинком, только с функцией подогрева, — хлопаешь по клинку, сбивая наваждение ужаса неизвестности, которым пропитана комната.
Опять жизнь предлагает тебе пополнить припасы. У техника точно карманы были не пусты, а у этих прямо ломятся. Но ты в достатке. Куда уж больше? Глядишь на репликантов, вспоминаешь Малыша. Ага, того что поджарил Кастор, того что скрутил мутант над дверью.
— Что важнее, чем кто, это когда и где сейчас. Ждет ли нас в серверной, или забрал что нужно себе, и оставил что нужно нам, покинув это место, — размышляешь об отвлеченном, ну как отвлеченном, пока не встретился с этим в лоб.
Осматриваешь тела и тропинки от дверей к серверной.
— Фарида, пить хочешь?