Воспоминания возвращаются каждый раз внезапно, словно нож в бочину, в подворотне. Ослепляют лучом фонаря во-тьме, бьющим прямо в лицо, но при этом из пазлов, складывается картина. Только серых пятен на ней все ещё больше. Намного больше. А без них, непонятен замысел художника, что писал мою жизнь.
Кем ты был, Сантьяго Мортиноцци? На самом деле? Тебя окружали бандиты, убийцы, барыги и в тоже время, твой отец и лучший друг, были по-другую сторону закона? Или форма была только прикрытием? А твоя шкура, все эти татуировки? Тоже прикрытие? Или это ты настоящий?
Пытаясь понять кто-такой был этот, мать его, Санти, я сморщил брови, что, конечно же, никто не увидел. Как и не увидели, мою растерянность, когда "Ромашка" объявила что Мисато был срисован. Неужели?!
- Как далеко? - спрашиваю я Саманту. Времени прошло всего ничего, но и расстояния тут относительны. 200 метров в научном комплексе забитом мутантами, не тоже самое что 200 метров на трассе.
В любом случае, лучше скинуть его тем кто ближе. Время сейчас наиболее важный ресурс и мы его теряем. Пока достаю коммутатор и проверяю его температуру, уточняю заодно у Сэм:
- А у нас есть ещё какие-то задачи, кроме как выбраться отсюда живыми? - все разговоры по-внутренней связи, конечно, - В темпе напомни что ещё я упустил?