"Ждем". Что ж. Ничего хорошего лично мне ждать не приходилось. Скафандр, до того снабжавший меня теплым, пусть и слегка отдающим болотом, воздухом, прямо на глазах растекается гомогенизирующейся до состояния однородной блевотины лужей. "Время". Время равнодушно и ровно чеканило свой шаг. Переминаюсь с ноги на ногу, чувствуя как ледяной пол обжигает ступни. Бессилие и холод человека в слегка прожженных трусах. "Умрешь". Ну спасибо. Ледяная рукоять "Орла", ткнувшись в еще не успевший окоченеть бок, быстро оказалась в ладони. Чуть меньше бессилия, чуть больше надежды.
Продолжая танцевать на промерзшем полу, молча внимаю Призраку. Слуга, значит. Костюм несет. А мне, выходит, его перехватить нужно. Не самый плохой план в моем положении. Дело для сэра Лютера Кройца, неудержимого охотника на слуг. Вам смерть от пули, кислоты или переохлаждения? Фыркнул, не удержавшись. Осталось появившуюся из пустоты зажигалку в трусы заправить, ведь охотничью портупею я изволил оставить в своем поместье. И правда смешно.