Шаг вслепую, еще один. Окружающий меня мир потек, растворяясь в однообразном шипении. Затяжная вспышка, останавливая подступающую панику и гася ожидание нестерпимой боли, унесла куда-то далеко. Степь. Бескрайняя темная степь. Тяжесть угасающей махины, только что чутко реагировавшей на малейший мой каприз. Приятное ощущение, в чем-то схожее с использованием турели, сгинуло, оставив после себя мимолетное сожаление. “Бычок” больше никуда не поедет. Сижу, наблюдая как на приборной доске тает последний свет. Гаснут фары. Тьма. В приоткрытое окошко легко задувает ароматный степной ветер. Рука в очередной раз ложится на цевье дробовика. Опять. Как и тысячи, наверное, раз до этого. Нервные окрики молодого дурака, виноватого, пожалуй, лишь в том, что не устоял перед невзгодами собственной жизни, разносились в изрядно притихшей, словно караулящей свою добычу, степной ночи…
Скафандр не “выдержал”. Меч же, судя по всему, действительно помог. Толчок в спину отправляет меня дальше по коридору. Не зря. Обоняние подсказывает, что сейчас лучше держаться от разлившейся кислоты подальше. Делая шаг, тем не менее, бросаю взгляд через плечо. Увижу ли что? Фонарик сгинул вместе со скафандром. “Орел” и зажигалка были спасены Призраком. Или, может, то был “Стервятник”? Сейчас это было не важно. Важно то, что я, фактически, остался в одних трусах. Не с голой жопой, конечно, но в текущей ситуации это утешало слабо. Холодный пол ощутимо обжигал ступни, темнота и неизвестность враждебного комплекса давили на психику, но хуже всего было леденящее ощущение беззащитности внутри. Что дальше, Мартин?