Не для медалей грудь ширилась. Там, в войсках, на войне, ты можешь быть героем или трусом, живым или мертвым, но здесь, на гражданке, ты становишься никем. Всем плевать через что ты прошел, что творил и как выживал, словно этого никогда и не было. Пласт твоей жизни выкинут из этой вселенной и лишь несколько таких же как ты "попаданцев", знают и помнят. И хорошо если о твоём прошлом забыли и не вспоминают, может же и хуже быть, когда тебя решат "наградить" за участие в конфликте не на той стороне.
Война, гребанный бизнес, с охуевшими деньгами, за ебейшую власть и с пиздатейшими рисками, но солдаты всегда проигрывают, а победители сидят в кабинетах и штабах.
Тяжесть в груди, кажется ладони потеют и это на таком то морозе. Нервяки. Ещё бы, когда ты, как офицер, взял на себя ответственность и отправил бойца выполнять приказ, не зная, вернётся он или наберётся. Конечно если ты мразь бездушная, то тебе наплевать на загубленные жизни, а если нет?
Но Мисато жив. Если бы погиб, это было бы слышно, а так, что бы за очередной мутант там не был, наверняка как падальщик рвет какой-то труп.
Высовываться нельзя, уж точно не когда светится куртка, как гирлянда. "Блять, серьезно, Санти? Если ты военный, то эта куртка такой себе городской камуфляж" - ругаю себя мысленно.
Что делать? Ждать. Ещё секунд пять-десять-пятнадцать, что бы имперец успел взять нужную штуковину и отправится в обратный путь. Где то была у меня палочка-хис, которую мне Хираи дал. Надо так же надломить и так же бросить на то же место, что бы открыть напарнику путь обратно.