Стыдно было, долбоёб?! Ты же книжки читал, гнида! Романы... детективы... фантастику. Знал же, сука, что бесплатно нихера в этой жизни не бывает! Знал, что рано или поздно всё кончится. Мало было погибшего отца? Крутился, как мог, ага... Боль от ранений быстро уступает место злобе. Резким желанием выхватить нож и с воплем: "Хуле ты доебался, скот подзаборный?!" полоснуть ту мразь, которая шмаляет откуда-то снизу. И ещё большей злобе - к самому себе. За то, что был такой размазнёй и плыл по течению. За то, что подписался на это дело. За то, что сейчас не попытался отползти подальше.
Но злоба прячется куда-то в подкорку сознания, когда уцелевшие уши улавливают очередной глухой с неуловимо-лёгкой примесью металла щелчок. Подыхает не тот, кого подстрелили. Подыхает тот, кто теряет желание бороться. Очередная мудрость из книжек, ха ха. Но жить то, сука, хочется! Чихать на план! Перекатываюсь на пузо так, чтобы прикрыть рожу, а стволом прикрыться от возможных осколков. Потом... Потом рвать когти в сторону от лифтовой, чтобы хоть немного выйти из зоны поражения. Наверняка мрази будут стрелять ещё...