Пистолет. Девять с половиной, два-семь под “Пустынного Орла”. Интересный подарок. Шикарный подарок. А, ввиду последних событий, еще и полезный подарок. Чей? Остается только гадать. Беру почти забытое оружие в руки. Рассматриваю чуть отстраненно, в воспоминание им вызванное погрузившись.
Процесс выпиливания бетона шлифмашиной был делом достаточно долгим для того, чтобы в очередной раз успеть задать себе все те же чертовы вопросы. Как? Почему? Как теперь быть? Ответ на последний из них привел меня в гараж, к этой нише. И гарантированно заведет намного дальше. Первоначальный шок прошел и теперь я лишь воплощал задуманное. "Вторая группа", "анонимизация", "конспирация". Хотелось бы, чтобы мой план был тщательно продуман, взвешен и оценен. А имелось вот это. То, что имелось. Вик этот еще, руководитель моего отряда, имелся бы он тоже. Именно из-за его подозрительной настойчивости мне пришлось заняться резьбой по камню.
- Был бы выбор сейчас, да…
Все что у меня сейчас было, это немного времени на подготовку и сборы. Решение принято. Да и не могло оно другим быть, положа руку на сердце. Как еще ты, дружище, достанешь столько денег, да еще и в такие сроки? Другого способа для тебя, Лютер, пожалуй что и нет.
- Ну, дочь, и влипли мы с тобой, да? - Лишь тишина в ответ. Рука сама тянется к извлеченной из тайника коробке. - Ничего, я все исправлю. Вот увидишь.
Обрывок воспоминания так некстати кончался именно в этом месте, позволяя затаившемуся страху беспрепятственно трогать мои внутренности своими противными липкими лапками. Каролина. Эбигейл. Сердце тяжелеет тревогой каждый раз, когда я думаю о дочери. Что-то случилось. Что-то плохое. Начавшееся было вращение мира оказалось грубо прервано, когда я, в попытке заякорить поплывшую реальность, схватился за стоявшие рядом коробки. Эби. Черт возьми. Что же такого произошло, что я решил рисковать без оглядки на здравый смысл? Стараюсь дышать глубже и реже, чтобы хоть немного успокоить разбушевавшиеся эмоции. Кажется я могу выудить главную причину происходящего из пучин памяти. Вон она, плавает на краю сознания, бултыхая ножками в вечном. Протяни руку и воспоминание будет раскрашено жизнью в положенные ему цвета. Навеки застывшее обретет движение, события выстроятся в стройные цепочки и обрастут причинно-следственными связями. Красота, конечно, вот только руку эту метафорическую почему-то отдернуть хочется. Словно трогал уже и обжегся.
И все же, я обязан знать.