Иногда, бывает, снится какая-то херня, просыпаешься: солнышко рожу греет, за окном детвора опять свою иерархию выстраивает, откуда-то хавчиком приятно пахнет. Вспоминаешь, что на сегодня запланировано что-нибудь приятное. Поход в кино или поездка куда-нибудь с братанами. Пообщаться там, пивка тяпнуть, поджарить мясца. В общем, чувствуешь, что не зря родился. А бывает наоборот... Вот как сегодня. Как сейчас, если быть точнее. Сон хороший, о чём-то таком, что было, или, напротив, чего ждёшь очень сильно. А на выходе холодрыга, башня трещит, во рту пересохло, но самое главное: понимаешь, что проблем не решённых у тебя хуева гора, и как половину из них решать - непонятно.
Всё было очень плохо. Вопрос только: почему? И как можно было сделать иначе? Эх, батя... Почему ты вообще любил такую безвольную амёбу, как я? Почему не пиздил? Песец... Порнуха, шмаль, бабы, тачки, пушки, бандитские разборки и ещё тридцать три вида естественных и противоестественных удовольствий. Ты даёшь, Фидель Хорхио Альварес Молино... Олицетворение выражения "прожигать жизнь". Ведь даже, сука, не пытался. Даже не обещал себе: "Вот ещё недельку, потом за ум возьмусь, как папка велит, научусь чему-то, завяжу с бандитством".
С другой стороны: вот сделал бы... Давай представим на полном серьёзе. Взял, сжал жопу в кулак и занялся делом. Что дальше? Своя братва, с которой щас тусишь, драла б с тебя деньги. Социального лифта нет, о чём вы вообще... Съебаться с Ренго... крайне маловероятно, скажем так. Даже если и получится, ты нигде не будешь нужен. В итоге будешь сидеть дома, изо дня в день одно и то же: встал, работа, дом, телек, спать... Ненавистные хари на службе, семья, которая больше мозги ебёт, чем радует, пистолет в смывном бачке с одной пулей... на чёрный день.
Жизнь - это не игра, никто не ведёт подсчёт очков, не следит за тем, чтоб ты не шалил. Ну, следят, конечно, но не те, о ком ты подумал. Не Ритан... Да и если вести подсчёт очков, то где делать отсечку? Вот раньше тебе было заебись, а сейчас - не заебись. А если б жил, как батя хотел, то было бы равномерно, но такое себе... И что лучше? Каждый день давиться говном и нахваливать при этом, рассуждая, что "могло быть хуже"? Все хотят жить, это просто, как божий день. Ты всегда будешь хотеть ещё. Кто б там что ни говорил...
Забавно было ещё и то, что даже те, кто над тобой ходит, тоже живут как в клетке. Вот Санти, дружище, а над ним - Папа, а над ним - дон Эрнандо, а над ним - Тройка. И они, наверняка, не последние... Мы в дерьме. Все до единого. Разница лишь в том, кто кем помыкает. Кто давит на гашетку и торгует ебалом, а кто сидит в кабинете и принимает дорогих гостей. Прибить могут что тут, что там. Причём, там может быть ещё и похуже... Не говоря уж о том, что надо думать за других. В сущности, много ли тебе было надо? Нет, нихрена! Порнуха, шмаль, бабы, тачки, пушки... И дальше по списку. У тебя не было амбиций, тяги к самовыражению, желания "показать, как надо!" И лишь один вопрос тебя мучает сейчас: почему, блять, ты, Эрнандо, отправил нас сюда, если было понятно, что тут всё охраняется, а потом ещё и группа зачистки прибудет? В чём, сука, заключается гениальность плана?! Что было в том ебучем рюкзаке? И что, ёб твою мать, теперь делать? Ладно. Это четыре вопроса, не один. Но остальное актуально!
"Слышь, Рубик, не трать силы попусту", - пытаюсь сесть поудобней, когда в голове немного проясняется. Пора возвращаться в строй.
"Посмотри, как у него башка крутится, оно сожрало его. Надо валить и искать наших. Три, пять, шесть, один, запомни! Может, потом пригодится... Сперва найти Сантьяго и Матео. Они умные - что-нибудь придумают. А за Бжика мы отомстим, зуб даю!" - говорю это, и самому не верится. Выжить бы, какое там отомстить... - "Я вспомнил много чего, пока в отключке валялся. Это корпоративная фазенда, щас группа зачистки прибудет. Судя по тому, что творилось в лифте, они уже здесь. Если с нашими не объединимся - точно пизда. Иначе поживём ещё".