Открыл глаза. Странный сон, странный гермошлем и весьма странная поза. Воспоминания о первом пробуждение перемешались бурным коктейлем с тем, что имперский бармен подлил ему после приступа головной боли. Тревор… Сильвер... остановил усилием воли раскрутку мысленного маятника. Голова была категорически против любой попытки думать связно и уж тем более пытаться что-то вспомнить. Повернулся, знакомая женщина была видна в полумраке комнаты, а он... Шел, шел и упал. Опять. И на том же самом месте... Какое-то не хорошее оно, дурное прям. По ощущениям острых болей не было, все цело на этот раз. Видимо, его положили в более удобную позу для прихода в сознание. Позаботились...
Из воспоминаний лезло желание встать, приосаниться, принять волевое выражение лица, и сверлить пространство твердым взглядом, от которого средняя частота кивков имперцев увеличивается в двое, а если словит резонанс, то и в трое. У него был нож. Прям какой-то волшебный, сам прыгающий в руку, хороший, приятный, дающий ощущение силы… Нуу... был и был. Потихоньку в голову вернулся его второй образ, за которым он спрятался от девушки в скафе, образ что уже не казался таким разумным, от той причины, что его чистый лист памяти все меньше и меньше становился таковым. Ладно, хватит мысли жонглировать. Просто полежит к верху ногами. Не очень мужественная поза, зато суетиться не надо. Вон за дверью, уже тоже не суетятся. Стены утепляют видимо. Готовятся пережить местную зиму, дольше чем час. Подогнул руки под голову, продолжая наблюдать за девушкой, дыханием успокаивая всю ту муть, что играла в нем. Сколько он уже так отдыхал здесь?