Рвется в голове мысль о том, что он еблан и занимается не тем и не там. Эта хуевина порвала четверых, может уже даже пятерых - на что он надеется?! Но - его не растоптали, не растворили и не застрелили. Оружие в руках. Громоздкое, явно кустарное - но оружие. "Марта".
Почему ты назвал это имя? Всплывает в голове какой-то странный, напонятный вопрос. Не время для вопросов, время стрелять!
Блядь, блядь, блядь! - винтовка вырывается из рук, бьет в плечо. Все пули вроде бы должны лететь мимо, но нет, падает бегун-в-противогазе, едет на спине по коридору. Катись-катись, ублюдок.
Только теперь замечает, что ноги начинает жечь будто огнем. Сам не заметил как вляпался в блевотину, сам за это и поплатился. И хорошо что пока еще только ботинками. С руганью отскакивает в сторону, туда где почище, отступает.
А в полумраке, из которого явились твари уже новое шевеление. Какие-то пауки копошатся в одном трупе, шевелится второй. Бывшие "свои". Цепляет взглядом детали. Бегающие кисти. Червей в глазницах. Жаропрочный комбез. Что-то важное в этом комбезе, что-то жужжащее. Жу-жу... Жужунья! Огонь! Баллоны! Перещелкивает зажим на Марте в сторону желтого кольца, надеясь, что это выстрелы одиночными, а не предохранитель. Не лучшее время проверять это, но еще одной серии ударов прикладом хотелось бы избежать. Выцеливает баллоны - или то место, где они должны быть. Патроны бронебойные - должно хватить. Мысленно молится и сквернословит одновременно. Взрывайтесь, сожгите все вокруг. Хуже от этого явно не будет.