| |
|
|
|
- Ох моя спина. Как я мечтаю о стальных шарнирах вместо этого гребаного хребта из кальция и органики, что норовит согнутся в букву "зю". Везде. В универе, за компом, в ресторане, в гостях... Видите ли, устает! На этих гребанных хай-тек стульях! Как же я их ненавижу! Куда делись те, из дерева, в жестком стиле. На них уже не покривится. А стоит дать поблажку спине, то древесина ТАК вопьется между четвертым и третьим... нет шестым и десятым. Девятым и восьмым?.. а к черту уточнение! Главное констатация: как штык будешь сидеть. Плюс, это еще и надзиратель от сна.
А почему она сгибается... ответ прост и знаком уже мне давно. МЫШЦЫ СЛАБЫЕ. Чертов метаболизм так стремился превратить меня в каланчу, что не оставлял ресурсов на другие части тела.
А если так глянуть, что мы имеем спустя долгие тренировки детства. А что там было? плавание... легкие развить и спине помочь - это мы проходили. Спортзал - для мускулатуры - тоже проходили.
И что теперь? К чему я пришел? К дохляку ростом в сто восемьдесят сантиметров с так и не развившейся мускулатурой?
Конечно не стоит забывать о подарочках судьбы. К примеру астма, преследующая с пяти лет, так и не ушедшая в небытие - рука со злостью сжала ингалятор в кармане своей куртки - притом что не смотря на сие обстоятельства мне никак не избежать раздражителей... о да... я классно помогал делать ремонт в своей квартире родителям. Эти бессонные ночи... когда легкие словно сворачиваются в трубочку... ну как же так? я был в маске!.. какая тут к черту маску, если пыль такая вездесущая и возникающая ниоткуда - сука! От нее некуда деться.
Набор смертника: домашняя пыль, книжная пыль, рабочая пыль... это известь такая... отдери старые обои не испачкав 120% всей квартиры. И ни в какое сравнение с атомным оружием. Пыль... не имеет ограничения по распространению... в самые верхи. Прямо на плоскость гребаного старого шкафа, что давно пора выбросить...
А как насчет трясущихся рук. Выглядит так будто "кур воровал" или пил по 10 литров этилового спирта каждый день. Хотя нет... мне и бокала вина достаточно, чтобы улететь. Пью то редко. Но людям это не объяснишь. Они судят по внешним факторам, не залезая внутрь меня. Не не буквально. Отбросьте изощренное сознание. Такой роскоши достоин только я. Но не вы. Вы не умеете им пользоваться. Только во зло. Это не оружие. Это искусство. Неправильное и личное.
Забавно... я начинаю мыслить обо одном. а охватываю другие горизонты.
И к чему эти размышления?
Да так... ни о чему. Это мой способ выбросить стресс. Вернее метафизировать негатив полученный от воздействия и взаимодействия со средой жизни.
У каждого свои? Да. Кто стенку бьется эн-ными конечностями, кто-то палку душит. Другой вымещает ее на других, кто на себя. Иногда я, с дуру, тоже вымещаю ее на себе. Боль физическая - гасит душевную. Оправдывается тем, что помогает ведь. Главное не переборщить. А справочку же нарисует. За то что толстой иголочкой, по эпидермису рисую линии. Что краснеют и чешутся. Зато легчает. Конечно были и заскоки. Скажем ножом вдоль руки немалую. Но это надо же было так меня довести! Эх, родители... я знаю что вы старше и умнее, но это не повод обвинять меня во всех смертных грехах. Не я убивал Кенеди... не я.
Кончно это радикалный метод. Критический. А куда проще решить проблемы в собсвтенной голове. Где ты творец, где ты бог, черт, герой злодей, убийца. Представил ситуацию, где личность мучается как тебе угодно, когда угодно. Фантазии нет предела... и не было никогда. Главное, чтобы все это не вырывалось наружу. Ни к чему пополнять число маньяков-садистов гнилого мира.
...Спустя пять минут после начала...
- И как-то легче стало. А теперь к делам насущным. Первым делом придется обыскать помещение на наличие ценных вещей. А то на халяву кататься долго не выйдет. Плюс одними овощами долго сыт не будешь. А сырое мясо я есть не научился.
Цель была как всегда проста на вид. Найти что-нибудь собраться и уйти. Вот дальнейшее немного нервировало.
- Сначала немного вздремну. Пару часиков. А потом приступлю к задуманному.
Сняв шубу прямо на пол в прихожей, доковыляв уставший в самый верх витой лестницы, я снова оказался там, где начал путь, совместив ве'рхом чужой, а ныне мой, посох о черную стену, добрался до кровати и лег спиной, прямо в одежде, на всю эту благодать. Спина перестала ныть, с радостью растекаясь в податливой перине, словно желе.
Я же более не вспоминания, что был минут пять назад. Более подумал о том, что было ранее.
- Меня наверно там в моем мире ищут все кому не лень. Жаль, что я не могу их предупредить. Мама то не сильна нервами и здоровьем...
|
|
Я закатила глаза и вздохнула. Хотелось приложить к лицу руку, изобразив тем самым своё крайне скептическое отношение к ситуации, но в помещении так тесно, что даже столь нехитрый жест осуществить оказалось невозможно.
И что это такое, спрашивается? Мне снится сон?
Да, наверное... Только очень скучный, совсем не похожий на то, что я обычно вижу во сне. Редко в моих сновидениях бездействие столь длительно - они напоминают полнометражные цветные фильмы, только я не смотрю их, а участвую - и ощущения такие, словно всё происходит на самом деле.
Мои сны наполнены борьбой: я водила в сражения Легионы Астартес, я была крылатой демоницей, я носила меч Магистра Ордена Чёрной Розы (очередная моя дарк-фэнтезийная задумка), я сотни раз умирала и возрождалась, я любила и ненавидела... И ночные грёзы порой казались более живыми, чем дневное существование - настолько реальной я ощущала себя внутри них. Иногда очень жаль было просыпаться - ведь меня ждала поездка в нелюбимый университет, а не эпическая баталия.
Впрочем, порой мне снится что-то странное. Или жуткое - по-настоящему жуткое: голливудские сценаристы до такого не додумаются. А тут - смертная скука. Я сижу в какой-то узкой металлической посудине, аки селёдка в бочке, и в маленькое окошко смотрю на звёзды (наверное, это что-то вроде дроп-пода или эвакуационной капсулы), хоть ещё минуту назад читала свои стихи перед аудиторией в 20 человек. Перед явно готической аудиторией. Смешно - в моей жизни таких эпизодов никогда не было. Стихи-то я читала, но на городских межвузовых конкурсах - перед старыми перечницами и гламурными дурами, кропающими унылые мэйнстримовые стишки о любви. Поражаюсь им - ни за что бы не стала зачитывать столь безобразных вещей, но они, верно, не понимают, что поэтессы из них такие же, как из меня - Папа Римский...
Чёрт, так и до клаустрофобии недалеко. Надо бы проснуться. Просплю - поеду на пары без макияжа и голодная. И если второе можно исправить, то первое... Пардон, но без мэйк-апа и украшений я себя чувствую голой... Настолько гадкое чувство, что я готова побиться об заклад - даже если однажды окажусь на улице без одежды, но при макияже и напульсниках-кольцах-кулонах-серёжках - не будет мне так неприятно, как в первом случае!
...А ещё тут шипит газ... И я в состоянии невесомости... Нет, в детстве я одно время мечтала стать космонавтом (а ещё вампиром, эльфом, киллером... и... словом, перечислять долго, но вампиром - сильнее всех), но нельзя же так долго висеть в этой металлической колбе. На пары опоздаю ведь!
Но проснуться чего-то не получается... Я ущипнула себя за руку - и хоть бы что! Моя темница никуда не исчезла!
Вот так картина Дали...
Это не сон...
Я в открытом космосе! Готическая сила!
|
|
|
|
|
|