Набор игроков

Завершенные игры

Новые блоги

- Все активные блоги

Форум

- Для новичков (3631)
- Общий (17587)
- Игровые системы (6144)
- Набор игроков/поиск мастера (40954)
- Котёл идей (4059)
- Конкурсы (14133)
- Под столом (20330)
- Улучшение сайта (11096)
- Ошибки (4321)
- Новости проекта (13754)
- Неролевые игры (11564)

Личный кабинет: TheManWhoSoldTheWorld

Статус: Тушит пламя бензином
Дата регистрации: 29.11.2017
Рейтинг: +4
Количество игровых сообщений: 24
Подано голосов: 0
Последний визит: 25.04.2020 19:28

Нарушения: 0/6

Контакты

ICQ: Номер не указан
Jabber: Не указан
Местоположение: Не указано
Сайт: не указан

О себе

Личная почта

Игры

Ведет:

    Пока что ни одной...

Участвует:

Лучший ход

Чёрт бы побрал эти дешёвые притоны. Занавеска на окне, которая была ничем иным как огромной рваной тряпкой, покрытой натюрмортом из телесных и алкогольных жидкостей, не выдержала наступления восходящего солнца. Яркий луч подло атаковал выползшую на шум из-под подушки хмельную голову Мёрдока прямо в глаз. Глухо крякнув в матрац, голова спешно ретировалась обратно.

Но шум не прекращался, и надо было вылезти на свет божий хотя бы просто для того чтобы не блевануть в лежак. Собрав в кулак ошмётки памяти о вчерашнем, Мёрдок дрожащей рукой потянулся в ту сторону, где, по идее, должна была лежать бутылка с бухлом. Память не подвела - она действительно там лежала...

..В перевёрнутом состоянии. Эта блядская шельма выпила ночью последнюю бутылку отравы, которой можно было бы подлечиться. Сморщив рожу, Везунчик ловким пинком сбросил на другую сторону лежака громко храпящий груз, обвившийся вокруг него, словно дикое животное вокруг добычи. Остаточный запах духов, смешавшийся с горько-солёным ароматом слоёного многолетнего пота и мужского семени, застал его врасплох. Сделав нечеловеческое усилие воли, чтобы сдержать резко подкативший к горлу комок, Мёрдок сполз на пол.

На прогнившем ящике из-под рыбы, который до сих пор источал характерный запах, а ныне выполняющий роль импровизированного кофейного столика, стояла надежда на спасение: помутневшая раскупоренная пляшка с пойлом. Всего-то метр пройти. Словно тяжелораненый боец на поле боя, Везунчик, прерывисто дыша, полз к ящику наперегонки с тошнотой. Добравшись до бутыли рукой, он немедленно влил себе в глотку её содержимое.

Ситуация налаживалась. Похмелье с тошнотой, позорно проиграв схватку, отступали восвояси. Наконец-то можно было встать на ноги. С облегчением вздохнув парами палёного спирта, Мёрдок теперь мог обратить внимание на дела более насущные - например, на продолжавшееся насилие отмычки над замочной скважиной входной двери. Серьёзно, какой идиот будет так долго открывать простейший замок притона?

Нащупав глазами свои штаны, лежавшие на полу, Везунчик достал из заднего кармана стилет. Чтобы заглушить щелчок пружины, он обмотал рукоять рваньём, которое некогда носила спавшая на лежаке шлюха. Лезвие выпрыгнуло наружу, готовое к делу. Пытаясь не выдать себя скрипом половых досок, шулер подкрался к двери и через приличного размера щели в проёме попытался рассмотреть, что же ему на сегодня уготовил день.
+1 | Поле битвы, 20.04.2020 11:22