Тьма.
Она окутывает это место, подобно туману, распростертому над озером в ночной мгле.
И уже кажется... Уже мерещатся странные силуэты. Глаза в агонии пытаются как можно быстрее привыкнуть к полной бесконечной темноте. Хочется зацепиться хоть за что-нибудь. За любой крохотный факт, доказывающий, что ты все еще существуешь... живешь...
Минутку! Жизнь... Кем я был, когда ещё не был здесь? Отголоски памяти, отрывки каких-то испорченных и изъеденных временем фрагментов и лиц... Нет, разобраться в этой суматохе невозможно, нельзя что-либо разобрать по этим крохотным несогласованным данным, шныряющим у тебя в мозгу быстрее ветра: то выныривающие из моря потухшей памяти маленькими рыбками, то снова пропадающими в бездне подсознания. И как ни старайся, как ни напрягай голову: дважды одна мысль из моря не выскочит. А значит за факты не зацепишься.
Нет... Есть одна рыба. Одна большая акула, держащаяся на стыке мыслей и пустоты.
Имя.
Крохотная деталь, а сколько она дает... Возможно без неё можно было бы свихнуться. Утонуть в пустоте и никогда оттуда больше не выползти.
Но оно есть. Имя есть, а значит была история, были люди, которые меня по этому имени называли. Были те, с кем я говорил... Кого любил... Кого уважал.
Я помню это. Не помню кого, где, с кем и как... Но помню ярко и отчетливо, что всё это было...
И помню эту темноту, которая окутывала мои недавние воспоминания... Но почему? Почему я помню темноту лучше, чем что-либо другое? Чем свет. Любой... От костра, от лампы... От спички... Фонарика.
Фонарик! Сзади чувствовался рюкзак. Наверняка там должно быть что-то, что подскажет мне где я и кто я...
Должно быть. Обязано.