Один против огня | ходы игроков | Начало игры. Для всех

Солнце беспощадным шаром огня стоит высоко в небе, и ты чувствуешь себя изжаренным, когда приходишь наконец на автобусную остановку перед аптекой Осборна. Какое это облегчение: поставить тяжелые чемоданы и снять на время шляпу. Ты обмахиваешь ею лицо. Это было длинное лето здесь, в твоем родном городе, и к тому же, удивительно безлюдное. Ты смотришь через дорогу на неряшливую мясную лавку, бакалею с полинявшим навесом, и облезлый табачный киоск. Прохожие с недоверчивыми лицами окидывают твою одежду и багаж злыми взглядами. Это твои родители решили жить здесь, не ты. Ребенком ты был здесь счастлив, среди домов Провиденса с белеными стенами и покрытыми листвой погостами, но теперь...
Возможно, эта новая работа в Аркхеме даст тебе те перемены, которые тебе нужны. С другой стороны, все кого ты когда-либо знал, живут здесь. В Аркхеме же ты не знаешь ни души. В последний раз ты спрашиваешь себя, верно ли ты поступаешь. Ответ перед тобой. Никто из твоих друзей не пришел проститься. Ты - один. Какие бы испытания ни ждали тебя в Аркхеме, это будет новая жизнь, новая и смелая.
Небольшой серый автобус подъехал, тарахтя, к остановке. Ты водрузил шляпу на место и взял чемоданы.

Чемоданы были тяжелыми - в них были те книги, которые совершенно невозможно было продавать. Тем более за бесценок. Подходя к автобусу, Аарон вспоминал интерьер своего магазинчика, теперь уже закрытого и перекупленного. Что в нем будет теперь, гадал он, складывая багаж вместе с остальными случайными попутчиками, какое-нибудь кафе? Или, не дай б-г, магазин какого-нибудь нижнего белья. Он поджал губы. Господин Шмидт, бывший книготорговец, был человеком довольно старомодных взглядов, хотя и был совсем не стар, почти даже молод. Да, он считал современное состояние дел упадком нравственности. У его отца хорошо получалось держать книжный магазин, но тогда и времена были другие. Сейчас людям, похоже, совершенно неинтересны книги. А эта музыка!

Возможно, дело в том, что у него нет такой хорошей торговой жилки, как у его отца, - расстроенным взглядом обводил он видимый из окна пейзаж, усевшись на свое место. Может быть можно было как-то поправить дела, прими он, например, предложение того парня... Да нет. У него на роже было видно, что он уголовник...

Мысли ходили по кругу, по натоптанной за долгое время колее, и никак не прекращали своего бессмысленного круговорота. Оставалось надеяться, что работа в библиотеке Мискатоникского университета принесет желаемый покой. В конце концов, там должно было быть много, очень много книг...

Запах горячего асфальта бил в нос и заставлял голову немного кружиться. "Виной всему жара, - думал Генри, - эта чертова жара виной всему." Чему именно она виной, мистер Дарквуд не мог определиться, то ли дело было в этой поездке, а может в этих посторонних взглядах, которые словно стрелы туземцев разили из джунглей, ковыряли его одежду и лицо.
Он переступил с ноги на ногу и попытался вздохнуть полной грудью, сбросить груз мыслей и отвлечься, но вышел лишь жалобный всхлип. В груди тихонько пискнуло и защекотало - Генри зашелся в приступе сильного кашля. Лицо побагровело, взамен синюшных губ. Еле заметные крупинки слюны срывались и падали на раскаленную дорогу, практически в тот же миг испаряясь. Лишь спустя несколько мгновений Генри удалось справится с кашлем, он упер руки в колени и перевел сбившееся дыхание."Проклятый кашель, чертова жара!" - Генри все больше и больше злился. Злился на окружающих, на мистера Чапвэла, который отказался принимать его на работу, злился на свою стареющую мать Абигеиль Дарквуд, которая твердила своему сыну, что он рано или поздно таки добьется успеха. И конечно злился на себя, хотя искренне пытался упрятать собственные укоры поглубже...
Пора было ехать. Генри грустно взглянул на небо, увидев лишь расплывающееся марева и бесконечные потоки света, опустил голову. Вытер платком шею и, взяв чемоданы, направился к автобусу.

В голове Мортона звенело от выпитого накануне. Он сидел на пеньке в лесу недалеко от станции, слушая пение птиц, выкуривая сигарету за сигаретой и внимательно разглядывая свои штиблеты. Похоже, у правого скоро отойдет подошва ― и на что, спрашивается, купить новые? Мортон был среднего роста, при этом уже начинал сутулиться. Его лицо было загорелым, но как-то неровно и если смотреть под определенным углом, то казалось, что физиономия Мортона просто испачкалась. Серые глаза смотрели так, словно Мортон боится собеседника, да и вообще жить. На лбу наметилось то, что позже станет морщинами. На Мортоне был недорогой коричневый костюм, под которым торчала того же цвета жилетка. Воротничок рубашки был белым, но если вглядеться получше, то можно рассмотреть небольшое пятнышко от соуса на левой стороне воротничка. Впрочем, приглядываться нужно будет долго. Коричневые брюки были чуть мешковаты, но больше всего Мортона беспокоила обувь.
― Сапожник ходит без сапог, ― мрачно изрек Мортон. ― А продавец одежды скоро будет ходить без штиблет. Что ж за дрянь…
Мортон стряхнул пепел на лесную подстилку. Рядом, словно гиря, к которой был прикован молодой человек, стоял огромный чемодан с образцами. Он доставал Мортону до ремня, и если бы не маленькие колесики на днище, то молодой человек просто не смог бы сдвинуть его с места. Но, совсем недавно переднее правое и заднее левое колесики поломались и теперь отказывались крутиться. Приходилось таскать на себе.
Между деревьями мелькнул автобус. Мортон спешно затушил сигарету и, подхватив ненавистный чемодан с образцами, заторопился на посадку.

Никто не пришел. Оно может быть и к лучшему? Не хотелось этих глупых и сентиментальных моментов про обещания переписываться и не забывать. Может быть Дрейк и не хотел никому писать?! Может быть Дрейк хотел уже забыть эту дыру?! А может быть этого и хотели его немногочисленные "друзья"...

На предложение на трудоустройство в Аркхеме мистер Пресскот согласился практически не раздумывая. Родители давно погибли, а заиметь серьезных отношений пока не удавалось. Куда стоит податься двадцатипятилетнему парню в самом расцвете сил? Правильно! Уйти с головой в работу и путешествия. Благо, новая работа обещала и то и другое. Ну, разве что путешествием это можно было назвать с большой натяжкой...

Подъехал автобус. Как обычно, совершенно немноголюдный. Никто в этот город давно не приезжал, а люди тут будто вросли в землю и совершенно не стремились его покидать.

"Праздность души - пища для демонов!" - повторил свой девиз Дрейк и зашел внутрь автобуса...

"Ну вот и все, пора" - подумал Джереми. Он много раз с воодушевлением представлял себе этот момент, но теперь, когда он наконец наступил, молодой человек чувствовал себя мрачно как никогда. Вот уже много лет Джереми лелеял мысль о переезде куда-нибудь подальше. Оглядываясь в своё прошлое, Конвордт не видел ничего, что могло бы удерживать его в этом городе, но неизвестность пугала двадцатичетырехлетнего парня. Джереми никогда раньше не покидал родной город
Конвордт так и не смог найти общего языка со сверстниками. Все их увлечения и интересы казались молодому человеку мелочными и несущественными. Джереми был уверен, что все в этом городе видят в нем высокомерного зануду. Порой это доставляло свои неудобства.
Конвордт очнулся от своих размышлений, только когда водитель автобуса начал сигналить. Джереми помотал головой, будто сбрасывая с себя хмурые мысли, живо подхватил оба своих чемодана и запрыгнул в автобус.