Из ночи в ночь сон один и тот же снится всё.
Помещение заброшенное. Половицы рассохшиеся от времени под ногами поскрипывают. Стены старые, цементом потрескавшимся, кусками отваливающимся покрытые. Сквозь сколы эти стена из кирпича ранее красного, теперь грязно-коричневого цвета виднеется.
Ни дверей, ни окон нет в ней.
Только посреди комнаты этой столик не большой стоит, столь же старый и рассохшийся, что и пол под ногами. А на столике том в луче света, из под потолка падающего, медальон-маховик лежит, блеском золотым внимание привлекая. И в центре медальона того крохотные часы песочные. Но песок ли в них? Крупинки внутри подобно крошечным звёздам посвёркивают. Так и манят протянуть руку, поднять медальон и вглядеться в из сверкание пристально, надеясь увидеть там нечто, что даст ответы на главные вопросы в жизни. Иллюзия лишь, но столь манящая.
Взять его у руки, крутануть маховик? Или прождать как обычно до утра, когда сон больше не будет власти над тобой иметь?